« Je ne supporte pas d'être moi, je m'invente. » Joë Bousquet
Dans un sursaut de bornéitude, j'ai réécris mon texte. Enfin à peu près. J'aimerais raconter mes vacances avec Lui. La chaleur, le soleil, les villages de pierre, le contact de sa main, les dizaines de photos, la première avec nous deux dessus, nos promenades,...
Lire la suiteJe déraille. Faudrait qu'on m'explique. Cette capacité que j'ai de changer d'humeur si rapidement. D'être assaillie de doutes en tous genres. De cette frousse qui me colle à la peau. Je n'arrive plus à dormir dans mon lit, chez moi. La route, les gens...
Lire la suiteJe m'arrange toujours pour acheter mon nouvel agenda de l'année dès qu'ils sont mis en rayon, vers la fin du mois de juin. Il y a moins de monde. Les gens ne pensent pas encore à la rentrée, vu que l'école n'est pas encore terminée. Ils pensent aux vacances,...
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Des visages rajeunis, des sourires sans âges. Des fringues d'un autre temps, se retrouvant dans les greniers du présent. Des personnes toujours là, d'autres parties trop tôt. Des souvenirs, des exclamations, des rires, des yeux mouillés. De vieux rallyes,...
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Pendant ces quelques jours de vacances de Noël, je suis retournée "aux ruisseaux". C'est ainsi que je nomme, depuis toute petite, une des parcelles de forêt appartenant à la famille de mon père. Juste parce que pile dans cette parcelle, il y a quatre...
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Un village, perdu dans la campagne. Du vent. Du soleil. Des petits vieux qui avancent lentement avec leurs trois pattes, se racontant des souvenirs. Une odeur de ferme. Des touristes « verts » un peu perdus. Le lavoir, avec son eau toujours aussi glacée....
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